Были мы в стране ненашей.
Пляж... Бутылочка вина...
Разомлев слегка, Юрашей
Назвала меня жена.
Я сижу довольный, квашу,
Замечаю только вдруг,
Услыхав её «Юрашу»,
Как-то смолкли все вокруг.
Тут какой-то африкаша,
Как и все они – атлет,
Ткнув в меня, спросил: «You, Russia?»
Я аж рот открыл в ответ.
Но потом, вставая с ложа,
И хлебнув ещё вина,
Молвлю: «Слышь, меня так может
Называть одна жена!»
А тем временем Наташа
Чуть не валится под стол...
Этот негр опять: «You, Russia?»
И так ласково, козёл...
Говорю: «Ты чё, дураша?
Юра я! Ты понял? Эй!»
Он опять своё: «You, Russia?»
Не, ну точно – афрогей!
Закипаю от бессилья:
«Всё, – решил, – сейчас убью!»
Он смеётся: «Ты – Россия?»
Тут я понял, что туплю...
Потеряв оскал свой львиный,
Я смотрю ему в плечо,
И уже с довольной миной
Говорю: «Ну да... А чё?»
Эта «жертва перегрева»,
Лихо хлопнув по плечу:
«Putin! Crimea! Respect! Forever!
Do you want to drink?»
– Хочу!
Другие произведения автора:
Подводя черту. К 75-летию Высоцкого
Небесный посланник
Андрей Эшпай
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
