Муза дама странная такая,
не поймёшь, что она хочет,
иногда подумаешь: молчит.
А она внутри тебя клокочет,
Тему ищет, словно следопыт.
Хочет рассказать о чём-то новом,
Хоть и знает в мире всё старо.
Хочет объяснить нам бестолковым,
Что, то чувство, вовсе не прошло.
Бьётся в нашей утлой головёнке,
Привлекая космоса эфир,
Чтобы околдованные, снова,
Мы пропели гимн, хватило б сил.
Скольких до высот она подняла,
Сколько истин просто так дала,
Ждут её, чего она основа?
Может быть, хватило б пирога.
Пышного, набитого начинкой,
С вишней и черешней дорогой,
Ешьте рябчиков, и в брюхе нашем сытом,
Стих родится словно налитой.
Но вот музыка, что ангельскою песней,
Позовёт с собою в чью-то даль,
Только из голодных понесётся,
Только им бумагу подавай.
Из под пальцев вылетит лебёдкой,
Белым парусом пространство подарит,
И судьбою наградит, совсем не лёгкой,
Лишь едой духовной будешь сыт.
Как же привести всё в равновесье?
Чтобы приходила по часам,
Только в этой даме, скажем честно,
Струны есть и ноты, трам-пам-пам.
Другие произведения автора:
Балерина
О коридорах
Сакура
Новые
Меню
