Хотел тебя забыть, но открываю шкаф,
Я вижу в нём склеты твоих буден.
Он чьим то табаком и порохом пропах.
Теперь он пуст, но шум стоит в ушах,
Как жаль, что этот мир,
Стал без тебя безлюден.
Я накрываю стол для нас двоих.
Пластинку ставлю на забытую вертушку.
Всё можно, ты не видишь слёз моих.
Всласть порыдаю и порву подушку.
"Забриски Поинт" и Альфред Хичкок.
Кричат тебе: Привет, привет красавчик!
Красивый фильм и режиссёр,
Пробитый мозжечок, совсем не плох.
И музыка Pink Floyd.
Так просто открывался этот ларчик.
Привет )))
Приветствую
Ну, как дела, малыш?
Как там поэзия?
И где твои стихи?
Где шкаф, в котором прячешь ты скелеты?
Где море голубое, где? Где же ты?
Где соколы в степи? Где — неба километры?
Опять нас разделяет грязь и связь.
Но где же и куда вдруг подевались все поэты?
Распутался клубок и потерялась масть.
P.S.
Забыл тебя спросить, купил ли микрофон?
И парочка вопросов: Где ты? Где ты?
Stiven Seagal — Not For Sale
§. All men die, but few men ever live. William Wallace.
Стихотворение интересно тем, что поэт обращается или к себе, или к каждому из нас. Скелет, на который можно налепить банальные строки. Много развелось поэтов, но мало можно "намыть" золотых, настоящих стихов. Стихотворение замечательное!
Новые
Меню
