Скитальцу.

Письмо твоё Emeil-ом прилетело,

Мольбы Минздрава до тебя дошли.

Курить ты бросил, верно, это дело,

А я никак, меня хоть застрели.

Лежу в постели утром спозаранку,

Встать, или нет, ах, надо покурить.

Как выпущу с утра дымку баранку

И, кажется, что стало легче жить.

Я знаю – это призрачное счастье,

Но что поделать здорово привык.

Балдею, словно в церкви от причастья

И просят дыма губы и язык.

Я понимаю, что всё это гадость,

Что добровольно я себя травлю.

Что табачище – призрачная радость,

Себя ругаю, всё равно курю.

Пытался бросить, даже не однажды,

Но только издевался над собой.

Осилить может, видимо, не каждый,

Привычка входит в душу, как любовь.

Но в глубине мозгов рассудок просит,

Что надо бросить раз и навсегда.

Зима, весна проходят, лето, осень,

А я всё, знай себе, курю табак – балда.

Но, думаю, когда-нибудь созрею,

Порву все сигареты и в ведро.

Надеюсь, сделать это я сумею,

Здоровье только бы, не подвело.

03.02.2010

Другие произведения автора:

Сокровище.

Февраль 2012 года.

Русская зима.

Это произведение понравилось:

Вера Киреева