На городских стандартах улиц
промозглый плавился февраль,
а почерневший город спал.
И только ветер, как безумец,
кричал ему не умирай.
Мотаясь грозный по задворкам
с горбами снежными для луж,
и был свиреп и вездесущ.
Но только март, своим упорством,
сосульки пробовал на вкус.
Шёл ветру человек на встречу,
и, обнажая пылкий нрав,
клял с горяча, мол, он не прав.
В упор два выстрела картечью,
но тот куда-то убежал.
Вскрывая вены у асфальта,
кровавостью железных руд,
февраль пытался ускользнуть.
Пилил смычок ночного альта,
и я никак не мог уснуть...
© Сергей Куринный 24 февраля 2019 г., 23:51:44
Другие произведения автора: Медаль в руке прострелянная пулей
Эхо стихии
Забыв о делах
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
