стала совесть суковатая,
словно старый карагач…
без вины, но виноватая
и судья мне, и палач.
распластала душу розгами
в заунывный звукоряд…
и шипит змеюкой грозно мне:
ты же, сволочь, виноват!
я и раньше знал бессонницу
отголосками войны…
память – жёсткая поклонница
виноватых без вины.
что война – то дело ратное.
там и выбор невелик…
иль с победою обратно мне,
или смерть прими, мужик.
отчего ж меня заклинило,
словно бабу на сносях…
ангел мой назвал по имени,
забирая глупый страх.
* * * * * * *
Другие произведения автора:
От дождя до любви...
Кто ты, изгой?!
Нарисуй мне, художник, Осень.
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
