И снова с вами рубрика «Что хотел сказать автор»:
Я довольно много времени посвящаю рассуждениям о чувствах, которые испытываю. Однако проговаривать это вслух мне не доставляет удовольствия, частично потому, что когда дело выходит за рамки страницы ворда, я объясняюсь примерно так: ну, я вот…мне…как бы это…ну короче…это как…не знаю…Ну ты понял, да? Частично потому, что «ой, да это фигня то, что ты чувствуешь, вот у меня…».
В общем, мне нравится понимать, осмысливать каждую эмоцию, логически сопоставлять человека с той ассоциацией, которую он у меня вызывает. Зачастую, это всего лишь один человек, но с течением времени мои ассоциации преображаются во что-то новое. Я пытаюсь закреплять их музыкой, стихотворениями, чем-то, с помощью чего можно было бы снова обрести утраченное ощущение.
История этого стихотворения, она также о том, что утрачено, но в более масштабном смысле этого слова, как мне кажется.
Я не знаю, как назвать это чувство, но выражение «имея, не храним, а потерявши - плачем», здесь практически неуместно, так как несет примитивно бытовую окраску. Не то, чтобы я против примитивности, просто примитивные мысли, что я прокручиваю в своей голове, уже становятся для меня особенными. Так, наверное, у каждого.
Суть в том, что настоящие меня никогда не радует по определению. Я живу прошлыми ощущениями, даже если «прошлому» несколько месяцев, только в таком состоянии время становится для меня чем-то интересненьким. Стена – это то, что разделяет меня и реальных людей, реальные события. Чтобы полюбить и оценить кого-то в полной мере мне нужно потерять, да так, чтобы вновь это было не легкой добычей. Стена – это то, что заставляет меня постоянно откуда-нибудь или от кого-нибудь бежать.
Летний полдень – молодость в зените,
Я не так юн, чтоб думать, будто все
дороги к ожиданиям открыты,
И не так стар, чтоб ничего совсем
не ожидать от алкогольной ночи,
от бедер, чья хозяйка, вижу, «за»|
от музыки, что разрывает в клочья,
от средств в те дни, когда пуста казна.
Я что-то там пишу, и буквы пляшут,
Пока хозяйка бедер за|
стеной
спит, и вспоминаю с грустью Машу,
Потом и эту вспомню, что со мной.
Покуда нахожусь в процессе действий,
то мучаюсь, я думами изрыт:
«О, раньше было лучше, интересней,
Пленительным был даже скучный быт»
Ничто мне в настоящем не любимо:
Ни люди, ни стихи и ни жилье.
События проходят словно мимо,
И никакая радость не берет.
Наверное, и правда миром правит
За|
кон стены. Вот есть я и она –
кто спит в моей кровати. Я приправы –
пакетики такие (пять утра) –
считать решил на холостяцкой кухне,
За|
чем же с незнакомкой койку мять,
Стена ведь не сейчас меж нами рухнет,
А как девица станет не моя.
30.07.2015г. Другие произведения автора:
Аминь
Я был бы счастлив жить лишь для тебя
Триста шестьдесят пять
Новые
Меню
