Мир заслонился шторой снега,
для нас исчезли времена,
к сердцебиению побега
в висках свистела тишина...
Уж так совпали наши души,
сомкнулись шестерни причин.
Тахта... нет - бездна, без подушек
и танец тени от свечи...
Прикосновений заумь - гибель,
дрожала робкая ладонь,
по совпадению изгибов
волна озноба шла в огонь...
Из подсознания, в истоме -
инстинкт не ведал, что творил:
кто был ведущим, кто - ведомым,
без гравитации, без крыл,
парила тень телосплетенья
и бесновался спазмом нерв,
в дуге свободного паденья
саднил, стеная нараспев,
и... захлебнулся яркой вспышкой...
Прозрели грани колких звезд.
О, это было даже слишком -
второй и третий... и внахлест,
и полный выдох...
Тихо входят
в пространство шорохи минут...
О, статуэтка на комоде...
откуда ей вдруг взяться тут?...
Спал жаркий бред -
провал мгновений - растаял...
Боже - пять утра...
Миг страсти - необыкновенен ,
и не такой, как был вчера...
Скажи, Любовь, а есть ли вето
на страсть, она же - не порок?
мне мнится - я украла это
на перекрестке трех дорог...
Другие произведения автора:
Февраль
Помни о Сольвейг
Честность
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
