Во мгле грядущее...

.

.


* * *

Во мгле грядущее, а память не грустит –
весь жар любви в запаянном сосуде...
Быть может сердцу горько, что пиит
злословию бездельника подсуден?
Быть может боль – совсем уже не боль,
быть может радость – грош неразделимый?
(Стучатся в дверь, и строится конвой,
гремя доспехами и проклиная климат.)

Быть может, нет на свете уголка,
где голуби ворчат под старой крышей,
где миг дрожит как жилки на руках
и час застыл, и маятник не дышит?

Мы для того приходим в этот мир,
чтоб отцвести цветком неповторимым –
скользить как лезвие, взрывая снежный жир,
и замирая как в пассаже мима.
Придет весна в распахнутом пальто,
девчонкой с удивленными глазами,
придет сонетом, сказкою о том,
что нам с тобой вчера недосказали.
Придет как пыль нехоженых дорог,
как стук копыт на стук сердец похожий –
и настежь дверь, и заскрипит порог,
и старый боливар на вешалке в прихожей...


* * *






















.

Другие произведения автора:

8. А май кипел и, заходясь азартом...

Не люблю, ненавижу тебя!

8. в начале седьмого, когда разносили графины...

Это произведение понравилось:

Врублевский

Elena Korchagina