ТАКИЕ ДЕЛА…
Когда на вторую полку, под строгий гарант билета,
устроился сын в пространстве, а рельсы вошли в мотив,
вагоны на ветер колкий, пропахший углём и летом,
поплыли в железном трансе, до взрыва в конце пути.
И сына уже не будет. Но где тебе знать об этом.
Не в решку судьба играет, считая число обид...
(А взрослый, сипя в простуде, он старый, тепло одетый,
он память перебирает и день этот долго длит.)
На миг бы вернуться в лето, сказать пацану: не нужно
за счастье считать порядок, за тридевять тех земель.
Да пил -гулеванил где-то...И мать обошлась без мужа.
И сына пригрела рядом, попозже, зимой, в метель.
Старик опускает плечи...там, в прошлом, легко казалось
менять на дорогу время, любовь на лету гасить.
Истаяла в беге вечность. Скорбит у порога старость.
И нет никого - прощенья, пока ещё жив, просить...
----------------------
Другие произведения автора:
О доверчивости.
На траве облаков тень
Судьба
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
