По узким венам улиц, в восемь, ровно, Идёшь неторопливо каждый вечер, Нарочно, так нахмуриваешь брови, Остаться чтоб не узнанным при встрече, Задумавшись, скользишь по тротуару, Не глядя, обогнув киоск газетный, Да, изредка кивнув знакомым старым, И - как живётся(?)не спросив при этом... Шагаешь не спеша в людском потоке, Порою, отклоняясь от маршрута, Под аркою деревьев невысокой, На лавочку присев, со спинкой гнутой. А мимо проплывают чьи-то лица... Сейчас бы сесть в авто, и прочь умчатся, К той самой, что тебе ночами снится, Лишь, рядом с ней мечтаешь ты о счастье. В который раз заблудишься ты в прошлом, Когда от взгляда вспыхивал, как порох... А город весь листвою запорОшен, И огоньки мелькают светофоров. Вернуться бы назад, хоть, лет на двадцать... Но жизнь берёт своё. Иначе вышло.... Сквозь куртку к сердцу норовя пробраться, Осенний ветер воротник колышет. По розовым от листьев улиц венам, Исчезнешь ты в тиши дворов-колодцев, Такой родной... Такой обыкновенный... Но без тебя давно мне не смеётся.
Новые
Меню
