Поцвёвшие сыростью золотые обои,
Рисунок затерялся у побитой двери -
там я. Легкомыслием слабым напоен,
что дарила ты. А теперь же гори
на вечном костре несогнутой гордыни,
в яром огне неуёмной страсти,
что досталась не мне. На латыне
писал стихи, защищавшие от напасти.
Кинула, сбросила, как шелуху.
Топнула ножкой своею по полу,
но утих звук - затерялся в пуху
и терпенье неслышно лопнуло.
Я соседям своим не завидую,
ведь посуда грохочет неистово,
бью китайский фарфор под эгидою
боли. Нет в обители золотистого,
сребряного - только лишь серое
хозяйничает в унылой квартире.
Так во что же теперь я верую,
фальшиво играя на лире
с порваными, ржавыми струнами?
В поглатившую боль и разлуку,
оградившую путь мой мурами,
превратившую путь мой в муку?..
Верю, однако, в спасение
души своей исступлённой грехами,
жду, что однажды в осеннее
утро проснусь, окутаный лопухами
с полей и лугов небесных.
Верю, когда-то придёт пора,
что на улочках совсем тесных
за руку схватят кутилу-вора
и засудят. Надоело верить в чудо,
тратить на мелочь фантазию.
Но буду стоять покуда
стоят Европа и славная Азия...
06.11.2012
Другие произведения автора:
Человек
Летняя мелодия
Весельчак
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
