Как вольно и больно, как близко и странно.
Стихи, как цикады, и поздно, и рано.
Как стигмы на теле, как шрамы на коже,
Ну, что, в самом деле?! На что так похоже?
Ни спать, ни молчать, ни общаться, ни плакать.
Но только писать и чернилами капать.
Осунувшись, с блеском очей покрасневших,
Скачу по страницам бумаги истлевшей.
Ну, кажется, всё! Вот поставлена точка.
Свобода! Заутреня! Кончилась ночка!
Другие произведения автора:
Мир Зазеркалья Санкт-Петербурга
Дар одиночества
Семантика моря
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
