Стою с протянутой рукой,
И не на паперти, а дома,
И не за хлебом – за строкой:
Я жду живительного слова.

Прошу тебя, не будь скупой,
И от своих богатств немножко
Слова отсыпь своей рукой
В мою открытую ладошку.

О муза! Ты во все века
Щедроты Божьи раздавала,
Поэтов всех наверняка
Душа к тебе с мольбой взывала.

И ты одаривала всех,
Но всех любила ты неравно.
Иных минутный ждал успех,
Других навечно имя славно.

Богиня Муза, будь добра,
Заря алеет на востоке,
Плесни немного серебра
В мои беспомощные строки.

Ведь слово – Бог! Его ценю
Дороже яхонтов и злата.
Коль я хоть строчку сочиню,
Безмерно этим я богата.