Этот месяц, словно в бреду,
Пролетает по небу листвой,
Догорая в осеннем аду,
Все смывая холодной водой.
Посеревшая плачет Москва,
Город утром, где тысячи лиц,
Ничего уж не значат слова,
Мне б на юг со стаями птиц,
Хоть на север бежать - всё равно,
На восток, иль на запад лететь!
Это утро, как нож под ребро,
Заставляет город гореть!
Заставляет город кричать!
И использовать множество слов,
Оставляя людей проживать,
Среди улиц и грязных мостов!
Средь метро и забитых дорог,
Мирно слыть под осенним дождем,
И вдыхать этот приторный смог,
Под холодным, как лёд октябрём...
13.10.2012 Володя Юрковский.
Другие произведения автора:
Эго
Не с кем стало спать.
Весна
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
