В старом доме по-прежнему тихо.
И все так же бывает еще
через стенку доносятся крики,
ну и сверху порою течет.
Здесь опять по-осеннему зябко.
Пахнет сыростью даже сквозь сон.
Под окном прижимается зяблик,
каждым утром вопя: "Это ОН!"
Что ты, милый, откуда возьмется
в этой сонной туманной глуши
тот, что больше уже не вернется?..
Я все помню - лети - не спеши...
Просыпайся со мной не однажды...
плач со мною... пусть мимо прошел...
Он родится героем бумажным,
у которого все хорошо.
2011
Другие произведения автора:
На задворках далеких земель
Фальшивая музыка до
Если бы я...
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
