Эхо

Это поле, как чей то огромный тир,
Ветер с гарью уносит клочки бравад
И не важно какой ты носил мундир
Если сверху уже проросла трава.

Воссоздать ту картину не так легко,
Ржавый танк обозначил в полях межу,
Но зарос бузиной мой сырой окоп,
Это я под корнями на дне лежу. 

Эту выемку снег занесёт зимой,
В сентябре опадёт жёлтых листьев жмых,
Нет страшнее того, что зовут войной,
Потому что она жрёт сердца живых.

Где то звуки разрывов опять слышны,
Где то снова звенит о булат булат,
Я давно лежу  под кустом  бузины,
Безымянный, забытый страной солдат.

И не будет по мне располневший поп,
Ни кадилом курить, не вычитывать треб,
А мой брат живой, но давно без ног,
Будет чистить медаль и просить на хлеб.

Ну конечно, такие всегда не в цене
И казалось бы в этом ничьей вины...
Может лучше ему, да в окоп ко мне,
Под листвянный жмых в корнях бузины.