Ворона в клетке

Как обгорелый Буратино,

приговоренный к одиночке,

в полупрозрачной оболочке

из прутьев, пустоты и сплина,

чернею в тон осенней ночке,

покуда пляшет жизнь латино.

Я их мудрее, но попалась.

Крыло изломано и лапа.

Меня сгребла в ведерко хряпа –

я ей несчастной показалась.

Как много в этих складках сала

непереваренного храпа!..

Читала я стихи Бодлера,

Эдгара По – о нашем брате

на книжной точке возле сквера,

где был мой друг, поэт Валера,

и хлеб у побирушки Кати.

Какая золотая эра!..

А ныне только злюсь и ежусь,

клюя отяжелевшим носом,

торча обугленным вопросом:

кто этот вид, одетый в кожу,

словарным мучимый поносом,

с такой невыразимой ложью

к явленьям мира подходящий?!

Неужто раскрывал Платона,

Толстого?.. Там, внизу, так сонно,

так равнодушно семенящий

невесть куда? И хриплым стоном

над ним глумлюсь всё чаще, слаще!

07.09.2018.

Другие произведения автора:

Речь Басё на вручении Нобелевской премии по литературе

Неоконченный трактат о Музыке

Cнег