И на камнях цветок весною прорастёт,
Замрут леса, потрёпанные ветром.
И ставший нищим мир под солнцем оживёт,
Политый дождиком, невероятно щедрым.
Вздохнёт тайком в тени смородиновый куст,
И чабрецом в траве запахнет под ногами.
И только павшей ветки одинокий хруст,
Средь тишины под осторожными шагами.
А где-то рядом на березовой опушке,
Без умолку, на все четыре стороны,
Вновь прокричит своё охрипшая кукушка,
Замолкнут намертво, не споря с нею, вороны.
Кто мог бы здесь — босым дорожку проторить,
По ковылю скользнуть косынкою измятой.
Кто смог бы сам себя росою напоить,
Забрав с собой полян цветочных ароматы.
И посреди пока некошеных лугов,
Холодных, утренних, притихших в бездорожье,
Вновь неуверенность запутавшихся слов
Необъяснимо пробивается под кожей.
Другие произведения автора:
И будет осень...
Ну, зачем так...
Зачем, такая...
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
