Время сезонной грусти
тихо застыло в восемь.
Зная, что кто-то впустит,
снова стучится осень.
И календарь обвисло,
с жизни срывая маски,
листьев опавших числа
ветром вгоняет в краски.
Бьют вдалеке куранты,
мысли роняя в стужу.
Словно на шее банты
вяжут больную душу.
Счастье ушло, не жалко…
Снам не пройти по свету…
Времени добрая прялка
сделает новую смету.
Новые
Меню
