Всё трудней даётся мне работа -
Не склероз, не оскуденье сил...
Дней моих коротенькая квота,
И грехи, что я не отмолил.
Знаю я, что был не безупречен,
Знаю также - не всегда со зла,
А теперь вот тяжестью на плечи -
Вдруг душа моя занемогла.
Осекаюсь я на полуслове...
Верность только доброму храню.
Всем раздал бы к счастью по подкове,
А от горя - крепкую броню...
Другие произведения автора:
Ты однолюб? - меня спросили...
Засыпает литератор...
Умершему другу... Перестройка.
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
