Жизнь не игра, хотя порой
Её нам делают игрой,
Не каждый в обществе герой,
Мешает страх.
Поддержан властью страх порой,
Её политикой сырой,
И исковеркан жизни строй
Здесь на местах.
Бывает часто без причин
Людей морочит нижний чин,
Свои возможности включив,
На свой карман.
И от противных сих личин,
Не мало жизненных кручин,
Таким кричи иль не кричи,
В ответ — обман.
А если снова пересчет
В местах, где слава и почет,
Всех тех поставят на учет,
Кто вовлечен.
Кого-то очень припечет -
Предъявят факт и с сразу счет.
За жизнь потребуют отчет,
Кто уличен.
При людно выявлен урод,
Который грабил мой народ,
Кто делал все наоборот,
Все для себя.
Он свой лелеял огород,
Любил икру на бутерброд,
Других тянул, не зная брод,
Себя любя.
Тех, кто порочил идеал,
Из личной корысти нам лгал,
И от ответа убегал,
Скрывая суть.
Чужими судьба играл,
Народ же просто вымирал,
Тот, кто по сути — либерал,
Пора на суд.
Жаль, что народ пассивен стал,
Не шел, не требовал, а ждал,
От ожидания устал.
Прозреть пора.
Чтоб каждый сам пути искал,
Презрев чиновничий оскал,
Из глаз исчезнет пусть тоска,
Жизнь не игра.
Другие произведения автора:
Зима
Чинуша
наболевшее
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
Всё правильно, Анатолий, но кто слышит?
