Жизнь, словно полотно, в которой краски разбросал художник,
Не угадать, как сложится она,
И ты не знаешь, что сегодня, может,
Ты будешь бит, иль ждёт тебя хвала.
Ты так стремительно возносишься в порыве,
Считаешь ты, что путь свой выбрал сам.
Но вот тупик, и ты не видишь выход,
Ты проиграл, оставшись в дураках.
И нету слов, чтоб выплеснуть всё сразу,
Что накопилось враз, свершиться не смогло,
Но не спеши с поступками, словами,
Сядь, поостынь и вновь прочти его.
В стихотворенье этом мало строчек,
Но ты запомни истину одну:
Несчастлив тот, кто, в счастье веря,
Боясь ошибок, потерял мечту.
Игорь Деловой (IDelovoy)
1990 г. Другие произведения автора:
Годы, как птицы, летят и летят...
Откровения из склепа о диете
СВАДЬБА, КОЛЬЦА, ПРАЗДНИК, БЕЛАЯ ФАТА...
Новые
Меню
