Выхожу за калитку.
Глянул на тот дальний холм. Его сейчас почти не видно – густая листва, пусть и
тронутая местами августовской, серебристой проседью, закрывает обзор. На том
холме – маленькая церковка. Давно замечаю поразительное сходство некоторых
церквей с ракетами. Но не бывает же в жизни ничего случайного. И мне – в
который уж раз за последние годы?!- вновь подумалось: наверное, церкви, и
вправду, способны взлетать. Настанет означенный заранее день и час, когда взмоют
они в заповедную синь бирюзовых небес дивного, кристально-чистого утра,
оставляя отражение удаляющегося пламени причудливейших форм, цветов и оттенков
в маленьких хрустальных капельках росы, которая омоет облик Земли,
преображённой последним метаморфозом Великой Вселенской Эволюции…
Другие произведения автора:
Правда наших дней
Снова про людей-бабочек
Лунный луч мальчика Миши
Новые
Меню
