Молила гитара, стонала гитара…

Молила гитара, стонала гитара…
(на концерте Ю.Н.)

Невысокий, хрупкий человек прошёл к сцене через скопище страждущих, и без предисловий пробежался по соскучившимся струнам гибкими сильными пальцами.

«Тут такое дело, - начал он предварительный разговор, - я сегодня буду не один, с партнёром… Он клёвый… Мы начнём потихоньку, потом разгонимся, и пойдём в отрыв… Ладушки?»

Не дожидаясь ответа, он вскинул гитару, прижал теснее к груди, как возлюбленную, и… Случилось чудо.

Впрочем, о каком чуде может быть речь в наш испорченный потребительством век? Кому есть дело до гитарных переливов?

И в самом деле. В зале присутствовали желающие лет, так, от сорока пяти, не моложе. Остальных переливы, вероятно, не волновали, а зря!

Тонкие, гибкие пальцы бегали и плясали по струнам, правая рука выколачивала ритмические фиоритуры, призывая восстать из сонного марева бытия.

Ух! Разошёлся… раздался, разупрямился и распрямился!!!

Гитара молила. Она не обращалась к залу вообще, она глядела прямо в очи каждого и спрашивала, и требовала, и приказывала… И вздрагивала от белесых, пустых встречных глаз, и тревожно ёрзала, и затихала, и скулила, а потом… Потом… Потом не было ничего, ибо что может быть от пустых глаз?

Гитара бросала эти глаза, цеплялась за другие, находила лишь ей ведомые созвучия и разворачивалась, и распрямлялась, и неслась вскачь по крутизне колышущегося одухотворения…

Вот! Он один! Совсем один, и нет НИКОГО! И гложут мысли, и донимают, и не дают покоя… А какой покой может быть, когда в концентрическом круге ответов нет ни одного, который мог бы успокоить и предрешить? Какой покой, когда вопросов больше, чем ответов. Откуда покой?

Вопросы теснятся, толкутся, теребят… И вот уже меньше безучастных глаз, ещё меньше, ещё, совсем не осталось!

Всё, он победил, захватил, очаровал, завлёк, раскачал и теперь может делать с этой аудиторией всё, или почти всё.

«Ну что, друзья? Продолжим? Никто не против? Тогда, Игорь…»

С первого ряда неожиданно для многих поднялся молодой человек и направился на импровизированную сцену. Взойдя на подмостки, он утвердился за электронной перкуссионной установкой и чуть заметно дал глазами знак, что готов включиться.

Гитарист этот знак понял и тут же легко прошелестел пальцами по грифу, прислушиваясь к правильности настройки.

«Поехали дальше?»

Поехали бурно, стремительно… Синкопы теснились и налегали, гитарные разливы мягко, но требовательно ложились томными волнами. А тут ещё и бонги возникли, как-то потихоньку, незаметно… выросли, заполнили собой пространство и понеслись, и потянули за собой, и… И… и… И вот оно, настоящее чудо, свершилось на глазах, превратившись из дребезга железных проволок-струн в чарующие, завораживающие, зовущие звуки…

Когда концерт кончился, и зрители очнулись, выйдя из гипнотических видений, вызванных необузданным талантом, долго-долго не хотелось возвращаться в сырой петербургский вечер, не хотелось отпускать эту птицу счастья быть рядом с великим Мастером, присутствовать, чувствовать сопричастие, переживать заново ещё и ещё раз…

© С.Кочнев, 2013

Другие произведения автора:

Звёздный час трубача

Страшная месть (не по Гоголю)

Сказ про то, как Аптырка Царевну спасал