Проня

                Утро. Пасмурно. Я пью не самый лучший кофе в каком — то городе в одном из многих безымянных кафе. Для того, чтобы проснуться, привести в порядок мысли, весьма сумбурные из-за целой кучи неожиданно свалившихся самых разнообразных впечатлений. Хотя почему неожиданно? Я ведь сам сознательно и в то же время наугад ткнул как-то вечером в случайное место на карте, а затем приехал сюда. Но, речь сейчас вовсе не об этом. У меня иголками острыми колет где-то в районе грудной клетки и как бы вы думали отчего? Мне видится, (в мыслях, конечно), неприметная фигура человека неопределенного возраста и внешности, просто силуэт, блуждающий совсем может неподалеку и ему так же как и мне необходимо согреться, а я, в свою очередь, вполне мог отдать ему половину своего кофе, ведь в подобных заведениях его наливают буквально ведро на жалкую десятку.

          День или два тому назад я встретил подобного человека на берегу небольшой, живописной речушки со склоненными ивами и ветхими, местами полузатонувшими мостками. Он сидел на поросшей осокой кочке у самой воды, поникший, с провалившимися глазами, недельной щетиной на впалых щеках, в темно-синем, очень старом, словно молью побитом свитере и смотрел в одну точку, будто терпеливый рыбак, ожидающий заветной поклевки.

                 -Что за река, отец?

       Он оглянулся неторопливо, как в полудреме, но тут же наметанным глазом угадав нездешнего, вскочил со своего импровизированного седалища и четким, поставленным голосом экскурсовода отчеканил:

                -Проня, Проня течет!

         Развернувшись и будто собираясь уходить, я сделал несколько шагов вперед, но только для виду, что произойдет дальше и так было понятно без лишних объяснений.

                -Сынок.. - слышу из-за спины — нет у тебя.. помираю..

         В мозолистые, позабывшие вкус мыла, с готовностью сложенные вместе руки, я серебрянным дождем высыпал почти всю мелочь, накопившуюся за время поездки в темной пасти безразмерного, бокового кармана. Небритый человек оживился, преобразился лицом, доселе потухший взгляд его прояснился и загорелся каким-то по-мальчишески дерзким огоньком. Отчаянно жестикулируя, пританцовывая на месте, отбивая замшелыми башмаками своеобразное подобие чечетки и почти крича, он тут же сообщил мне сипло-радостным голосом:

       - Только вот карась зашел! Не такой как в прошлый год, а черный , как смола! Рыбаками вся Проня усеяна!

         При этом  человек простер обе руки над рекой , словно могучий повелитель всех сидящих у воды, руки описали полукруг, но так и не довершив окружности, тотчас же были использованы для новой серии не менее живописных жестов. Уже несколько позже, оглянувшись, я увидел, как он, продираясь сквозь облетевший кустарник, прихрамывая на левую ногу, спешил к зарешеченному ларьку. Его жизнь приобрела некий смысл и пусть только на сегодня, что будет завтра, сейчас, на склоне догорающего дня, пока еще не столь важно.

           Утро. Пасмурно. Я пью не самый лучший кофе в каком-то городе в одном из многих безымянных кафе. Этот странник, которому, как и мне необходимо согреться обязательно появится и тогда именно, когда у меня уже не будет моего кофе. Хорошо хоть есть и, надеюсь, всегда будут пара слов и сигареты.                    

                                                                                    ноябрь 2008г.

Другие произведения автора:

Сошел

Не сон

Ты плохо кончишь, милый друг!

Это произведение понравилось:

Дмитрий Луг