Он не видел мутной воды... Но знал о ней, каждый день ощущая как она струится со всех сторон, потому что она покрывала его со всех сторон. Не смотря на эту грязную воду сам Он всегда оставался чист.
Он не видел других цветов и трав, хотя ощущал, как они на него смотрят. Он не знал о своем величии и всегда смотрел в небо, на солнце. И если на небе были тучи, Он ждал, когда оно снова выплывет из-за туч. Он радовался каждому новому дню. Потому что был как само солнце, потому что радовался каждому его лучу. Все цветы смотрели на него и не понимали... "Какой странный цветок, чему он так радуется?" - думали они. В то время когда Он слушал песни ветра и пролетающих мимо птиц. Но Он не мог так совершенно двигаться под такт ветра, как все другие цветы. Его движения постоянно сковывала вода. Хотя Он не грустил. Он просто тихо подпевал и ему по-прежнему было радостно.
Да. Его движения не могли быть совершенными, но сам он был совершенен, о чем не знал ни он сам, ни все окружающие его цветы. Он был Лотосом.
Птицы пели ему свои песни и он подпевал, звезды, отражавшиеся на воде, манили его в ночные дали, вода шептала ему о чем-то своем, другие цветы звали его издалека, а потом перешептывались между собой, глядя на него. Он же высоко держал свою голову, не смотря ни на кого. "Он слишком гордый, даже разговаривать с нами не хочет"... Думали цветы. А вода в то время не давала ему двинуться с места. Он всегда думал о чем-то своем, глядя на небо. Иногда казалось, что он тосковал... "Плыви к нам плыви к нам" - звали цветы. Но Он опять молчал. Он будто хотел что-то сказать, но не мог... Он хотел объяснить всем, какая кругом красота, как много музыки вокруг, как много песен и хотел, чтоб все пели вместе с ним... Но никто
Его не понимал, не слышал и не знал о музыке, которую Он слышал, и той красоте, которую Он видел. Никто не мог увидеть все небо и всех птиц. А Он видел каждый день и радовался. Он был единственным цветком, который знал совершенно все о звездах. Он кричал - "посмотрите на них!" Но никто не слышал Его. Тогда он снова замолкал и закрывал свои лепестки, дожидаясь следующего дня. Он молчал каждый день, он созерцал каждый день, он был почти неподвижен. Его не понимали, потому что эти цветы были другие. Они не могли услышать его и не могли видеть все, так как видел Он. У них была своя жизнь, у него своя.
Другие произведения автора:
Радуйтесь!
Игры в реальность
Мы любовью нашей город свой накроем
Новые
Меню
