Сомнения

 

Покой — это когда молчит Вечность.

Но сжигает горечью, когда молчание в ответ.

А безмолвие похоже на осенний день, когда прозрачный воздух проникает в меня, а всё вокруг застывает в неподвижности и я замечаю в такие мгновения невероятную ясность мыслей, их чистоту.
Звуками виолончели заполняется пространство, руки музыканта в это время подрагивают, струны, повинуясь смычку, пытаются задеть, всколыхнуть душу и от самого её дна поднимается тревога, и я не могу понять: что это за паника, откуда дрожь, о чём она?
Грусть с улыбкой на устах, она как переливы заката на горизонте: в этот момент уходит день, а ночь осторожно вступает в свои права, зажигая далёкие звёзды — всё прекрасно и одновременно чего-то жаль...
Печалью моросит дождь. Поселившись надолго в душе, она может вырвать смысл бытия.
Надежда — кто ещё укажет нам путь! Даже Ад — ещё не ад, пока он не лишён предчувствия.
Пылкость — свирепость взбесившегося урагана, она разрывает воздух, она сметает всё на своём пути.
Счастье — яркая вспышка, когда тысячи Солнц, когда миллионы молний, или одна алая утренняя заря, рассеивающая дымку тумана...
Отчаянье густым мраком пытается сбить с пути странника, бредущего по незнакомому месту.
И радость — без ледяной глыбы разочарования, её полёта не оценить.

Всё это — спутники Любви.

***

 

 

Ещё пробивается кое-где упрямая изумрудная трава, ещё шуршит листопад с острой горчинкой в янтарной прохладе, ещё золотятся кроны деревьев, но фестиваль очарования уже не принадлежит сентябрю, он в утешительных объятьях моего октября, с его доступной обнажённостью и хрупкой уязвимостью.
Его утро окутывает туманом краски, запахи и звуки.
Дрожат капли на ветвях.
Дни кажутся бесконечными в похожести.

Осень никогда не спрашивала у меня про дела, от неё не услышать банального: как вдохновение?
Лишь сегодня утром она разбудила меня шёпотом: «Ты можешь пообещать себе радость...» 

Шагаю по аллее, дышу тягуче-стылым воздухом и чувствую живое тепло любви, её притяжение и я как будто знаю, как жить.

 

 

 

Идти на цыпочках по листьям —
Лететь, практически, парить,
Сбежать домой, запачкать кисти
В осенний цвет. В тугую нить,
В клубок запрятать то, что душит,
С разбега прыгнуть в глубину,
Забыть, что Ты — мой самый лучший,
Забыть, что вою на луну...
Идти на цыпочках и кануть
В простые сонные цветы,
Что ветер треплет стылым, рваным
И тем ещё, чем пахнешь Ты.
Быть черным вороном на крыше
Кирпичной, мрачной от тоски,
Слыть одичалой, думать выше,
Стучать, как пульс в твои виски...
Любить... И верить бесшабашно
В твои стихи, твои мечты...
И... вот опять смотреть мне страшно
Во все глаза, в которых Ты.**

 
Просто знать, что люблю, и переживать всё внутренне — вещи разные, я это поняла.
Твои беспокойные устремления в поисках мечты, понятной лишь тебе одному, обессиливали меня. Твои клятвы уносил ветер — ты забывал пылкие признания, что будешь помнить и любить только меня, едва произнеся их... Ты любил тех, кто предавал... И вот — устал. Так приди же ко мне! Я поделюсь с тобой тем, как сама могла не раз утонуть во тьме своей души. Расскажу о том, как я, безумная, жила мечтой о нашем забытом «шалаше». Как сотни раз отрекалась от своих поступков, но никогда от тебя. Потому что люблю... Мы — память. Мы родились в том месте, где хранится наша любовь.

Я кричу о любви своей, но голоса не слышу, и нет крыльев, чтобы обнять тебя.
Поверь, мысли о том, каким я тебя знала вначале, рождают вновь надежду, если я теряю её, что всё будет у нас хорошо. Надежда — повод не бросать начатое.
Мы всегда найдём о чём поговорить, нам будет о чём помолчать.

Хочу, чтобы ты коснулся меня и я почувствовала, как во мне оживает яростное влечение!
Хочу, чтобы этот мир дрожал и прогибался только под твоей рукой!
Хочу наполняться тобою, оставаясь в тебе!
Хочу прорастать корнями, чтобы затем распуститься ярким цветком, нарушая границы любви, устанавливая новые!

Твой голос — он настолько родной и такой тёплый... Вспоминаю, как прижимался губами к моей руке, просил прощения, а я плакала...

 

Я тоже хочу просить тебя: прости! Было или не было за что — прости!

Приди и прости...

Я даже соглашусь со всей чепухой, что ты будешь нести, но вернись мой тот! Услышь меня! Я обещаю радость не себе, но нам — так посулила утром осень...

***

Щёлкнул входной замок.

Я поняла: это — Он!

Вернулся...
«С чем пришёл?» — только успела подумать, как на плечи опустились горячие руки.
— Ты?
Прижимаюсь к нему.
— Да. Прости меня. Я хочу признаться... С той поры, как мы познакомились, не было ни минуты, чтобы мы с тобой расставались, ничего такого, чтобы мы испытали это отдельно друг от друга. Нам лишь казалось, что мы разделены.
Я помню, как часто приводил тебя в замешательство своим упрямством. Каким я был пренебрежительным, загоняя себя в тупик, заставляя свой воспалённый сомнениями разум бросаться на поиски себя же утраченного...
Случались такие моменты, когда мы недоумевали: как до сих пор остаёмся вместе? Но мы продолжали быть рядом, потому что ты умела прощать.
Я... Я люблю тебя... И впереди у нас большая зима...
— А любовь? Тоже большая?
— До неба! И умножь ещё на миллион... Все ответы я найду в тебе. Я хочу быть с тобой...
— И я говорю: все ответы — в тебе! Я хочу идти за тобой...

 

***

 

«Наши мысли обладают собственной силой, они оказывают влияние на окружающий мир и на нас самих, на наши глубокие убеждения и страхи, надежды и заботы, взгляды и желания. Все, что мы считаем реальным, становится реальным. Сознание творит действительность, а мы творим своё сознание...»

 

/Джон Кехо/

 

 

 

---