Тень ползёт намеченным маршрутом …
Свой коньяк небрежно расплескав,
в мой мирок наведалась Тоска.
Вкручиваясь тоненьким шурупом,
оседает пылью на висках …
Мелкой дрожью часто бьётся жилка.
Пачку, распечатав, сигарет
снова отпасуюсь по игре –
шансов нет, и лучик света жидкий
замерзает напрочь в январе.
Тянется обыденностью жалкой
жила небогатая – Тоска.
Видит бог – не это я искал!
И судьба – затравленная шавка
прячет свой обиженный оскал.
Не свезло, не выкрутилось масти.
На холсте – ни точки, ни мазка.
А когда-то я его ласкал …
Пуст камин без яркой жаркой страсти!
Белая, стерильная Тоска …
Новые
Меню
