Слов на ветер не бросает,
Друг мой с ними не играет -
Прямо правду говорит.
Пьет и снова наливает.
То, что пьян не понимает
И летит, летит, летит...
Впереди - покой, свобода,
Под собой он видит воду,
С отражением - дракон.
И как стрелы в сердце - годы
В тонкости его природы
Жизнь переплетают в сон...
Другие произведения автора:
Морис Баво
Осеннее
На тысячелетие Тютчева
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
