Нас расстреляли утром у реки.
От ветерка качались тихо листья
И ветви ив безжизненно повисли…
В лугах косили сено мужики.
Вокруг текла неспешно чья-то жизнь,
И пахло свежеиспечённым хлебом...
А мы стояли под огромным небом,
Глазами обнимая эту высь.
И вот финал, как мутная волна…
Ни слова, ни последней папиросы…
Штыки, винтовки, пьяные матросы…
Ни памяти, ни скорбного холма…
Другие произведения автора:
Последняя ночь.
Молитва.
Так хочется быть.
Новые
Меню
