Мне хочется писать, смягчив мгновенье
Июльских вечеров, стихотворенье.
Чтоб августовский лёгкий ветерок
Водил перо по перекрёстку строк.
Чтоб видно было всем издалека,
Как растворяется во тьме закат,
И чтобы рифм слегка потёртый плед
Сумел в стихи преобразить рассвет.
Чтоб каждый день рождался детский сад,
В котором все свободные места
Давались тем, кто родился на свет,
Не зная кто он - мальчик или нет.
И чтоб, открыв какую-то страницу,
Мы видели не крест, а только птицу,
Мы верили не в рай, посредству смерти,
А в праздник жизни (т.е. - наши дети).
Мне хочется любить всех тех, кто с нами,
Кто против нас, кто не под наше знамя.
Писать о том, что сказано лишь мною,
И не следить за лентой новостною.
Писать о том, что в самом деле каждый
Хоть для кого-то в этом мире важен,
Что нет хороших и плохих людей -
Есть только противостояние идей.
Писать о том, что выпито до дна,
О алой трезвости пьянящего вина.
О ежедневном тренинге рассудка.
О том, что жизнь - нелепейшая шутка.
И гулкий скрип пера о белый лист
Даёт понять, что он как прежде чист,
Где неподвластных мыслей хоровод
Стремится ввысь, в отчаянный полёт -
Туда, где солнце всходит за луной.
Туда, где им лишь встретиться спиной.
Туда, где робкий утренний рассвет.
Где расстояний не было и нет...
27.07.2013
Другие произведения автора:
О будущем
Забвенье
Позабытым
Новые
Меню
