Война
всё шла, но жизнь брала своё.
Я
подрастал, дитя своей страны.
Но
вот войною, сытый до краев,
Отец
вернулся, раненым с войны.
В
шинели пыльной, в шапке, жарким днём,
Стоял
он, опираясь на костыль.
А
я на палке, прыгая верхом,
Писал
круги там выбивая пыль.
Он
страшен был – весь черный, с бородой.
Я
крикнул: «Мам, старик здесь просит мать!».
А
мать: «Сынок, отец пришел домой!»
И
со слезами стала обнимать.
Ушел
на фронт в не полных тридцать лет.
Вернулся
одряхлевшим и больным.
А
через год покинул белый свет,
Нам
предоставив дальше жить одним.
А
из шинели из отцовской, той,
Которая
видала столько бед,
Пальто
мне сшила раннею весной –
С
большим запасом, чтоб на много лет.
Портниха
Ганка сшила за паёк,
Еще
и шапку, пару руковиц.
Богатство
с ней домой я приволок.
Мать
охнула : «Ну, будешь ты, как принц!».
«Примерь,
сынок. Ну, видишь, как сидит?»,
И,
оглядев, одернув тут и там:
«Душа
об этом больше не болит,
Запас
большой, надолго хватит нам».
Я
целый день то не снимал пальто,
И
рукавицы, шапку не снимал,
Ведь
из шинели не имел никто,
И
я представил, что солдатом стал.
Я
в нем готов был даже на ночь лечь,
Но
мать мне строго: «Всё, сынок, сымай.
Такую
вещь нам надо поберечь,
А
то до школы сносишь невзначай».
Я
много лет в «шинель» свою врастал,
Запас
с годами таял на глазах.
Ребятам
поносить по чуть давал,
Ведь
в ней любой не страшен был нам враг.
Другие произведения автора:
ПАЛОМНИЦЫ.
«Где твой исток?»
Молитва.
Новые
Меню
