А снег, как мотылек - летит, летит…
Он даже средь зимы подобен чуду,
Не знает он про грипп наш и простуду,
Он просто так летит, летит, летит.
Он ничего не знает про людей,
Не ведает про счастье и про беды,
Он рад бы быть зачинщиком беседы,
Он рад бы быть своим среди людей.
Холодный снег касается руки
И тает, тает, тает, просто тает,
В росинку превратившись, исчезает,
Узнав всего на миг тепло руки.
А снег летит, летит, летит, летит…
Не встретившись с теплом он не растает,
Пока зима свой календарь листает
К нам снежный мотылек летит, летит.
© Copyright: Венера Гончарова
Другие произведения автора:
Под дождем
Сумасшедшее солнце (авторское прочтение)
На миг в страну Детства...
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
