Что
о любви сказать, когда ее,
так
часто моют, сушат, даже гладят,
как
верхнюю одежду и белье,
и
чистой выставляют на фасаде?
На
самом деле, – это маскарад,
где
вместе дилетанты и артисты
играют
представленье наугад,
чтобы
потом опять уйти в статисты.
Рабы
любви закованы в броне,
их
очертанья не видны для ока,
а
голоса не слышны на земле.
Они
молчат как рыбы, одиноко.
Им
кажется, любовь лишь борозда,
всего
глоток воды и корка хлеба,
которые
спасают. И всегда
любовь
для них – распахнутое небо.
Без
слов они находят свой приют,
используя
слова лишь для молитвы,
девизом
взяв, – идти туда, где ждут,
и
пусть по острию ножа иль бритвы.
Не
думая, что чувств венчальный гимн
смолкает
в дебрях снов без сожаленья,
нам,
оставляя равнодушья грим
и
жалкий повод для самосожженья.
Что
о любви сказать, когда порой,
не
можем мы постичь ее причуды,
и
ищем счастье под ее звездой,
и
веруем в нее, и ждем, как чудо?
Другие произведения автора:
Постой, прохожий, посмотри мне вслед...
Памяти Марка Захарова
Художник, что рисует дождь
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
