Покинул Родину давно,
Лишь в поисках хорошей доли.
Пил терпкое, игристое вино,
За то, что избежал в своей стране неволи.
Здесь всё не так, всё чуждо, странно,
И люди, словно роботы шальные.
Всегда в кафе простецком, иностранном,
От кажущейся манны пьяные, хмельные.
Свобода лозунгом на каждом перекрёстке,
Владеет ею и клошар-бездельник.
Всё в вычурной, продажной блёстке.
Жить можно здесь, но только ради денег.
Жизнь вроде рая, но к окну,
Не тянет подходить, да ладно, пусть.
Лишь изредка о прошлой памяти всплакну,
Стаканом водки заглушая грусть.
Программу выполнил, детей взрастил,
Пора назад, душою тянет собираться.
И даже быт чужих людей уже не мил,
О вечном хочется подумать, надо возвращаться.
Билет в аэропорт и дрожь в коленях,
Как там сейчас родимый край?
Судьба в записанных по памяти мгновеньях,
Уже лечу к тебе, меня встречай.
Спускаясь с трапа, не могу сдержаться,
Не прячу от людей счастливых слёз.
По полосе, по взлётной пробежаться,
И гладить с нежностью стволы седых берёз.
Быть, может сожалею ныне,
Когда к закату жизнь, так всем знакомо.
Жить, с огорченьем знаю, легче на чужбине,
Но умирать всегда спокойней дома.
Другие произведения автора:
Броуновское движение.
Страсть.
Любовь на расстоянье.
Новые
Меню
