“...я всё-таки жил на самой глубине избранного мной рая. Рая, небеса которого рдели, как адское пламя, но всё-таки, рая…“ (В. Набоков)
Жаль, что я не художник – я б написал тебя маслом.
Жаль, что я не профессор Гумберт – я б взял тебя силой.
Твои бледные губы – трагичны, опасны.
Нельзя быть такой красивой.
Я бы даже сказал: по-ангельски демонической;
иль целомудренно-разратной. Похоже, что я безумец.
В моих погасших глазах оптической
иллюзией твой румянец
застыл. О, боже, весь мир облился весной
забыв про снег и вторую декаду холодного января.
Все мысли заляпаны только тобой,
их внушают лучи фонаря.
Жаль, что я не «прохаванный» girllover, а
всего лишь безумный поклонник твоих локонов.
Интонация, тембр, твой холод в словах –
моя смертельная доза тока,
мои оголённые провода.
Это не навсегда.
Другие произведения автора:
Кусочек луны
Спирт
Нежность
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
