***
Почему-то ничто не чертится,
Почему-то ничто не пишется.
А земля то по-прежнему вертится,
Хоть нелегко, но дышится.
Хоть у солнца лучи горячие,
Но дороги лежат не ровные.
Мы что-то с тобой обозначили,
Потому мы такие скромные.
Но зато мы с тобою смелые,
А пришли мы из сладкой Осени.
У невесты лишь платье белое,
Как у вишни. Об этом спросим мы.
Но это Весны цветение,
А для души колебание.
А также и вдохновение,
Позднее или раннее.
Ты птица моя осенняя,
Ты слово моё весомое.
Душа ты моя весенняя,
Чистая, очень скромная.
Любовь моя с крыльями белыми,
Движение лёгкого облака.
Мы что-то с тобою сделали,
Но это такое неловкое.
А поцелуи горячие,
Сжигают. Сознание комкают.
Они уже всё обозначили,
Нежные, очень звонкие.
Почему же шаги взволнованы,
Окутаны вновь загадкою.
Мешают дороги неровные,
И смотрим на них с украдкою.
У нас по-другому стелятся,
Наши. Для нас построены.
А волны о берег пенятся,
И берегом успокоены.
Кто ты? Моя безбрежная,
И в чём же твоё преткновение?
Сильная ты, моя нежная,
А для души откровение. …
05.07.2012. /студия/
Другие произведения автора:
Пляшет дождь ...
Доверчиво ...
Все цветы ...
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
