Он
– пьяница,
Видеть
жалко и страшно:
Грязное,
порванное пальто,
Смешной
ручеёк
Из
под ног его тянется,
Зачем
он родился,
И
живёт напрасно,
И
кто его мать была,
Знает
ли кто?
Но
я его знаю,
И
он мне дороже
Тех,
в глянце летящих,
Весёлых
и здравых
Его
мне жалко
А
их презираю –
Властителей
мира,
Великих
и правых.
Тлетворны
и лживы,
За
глянцем и блеском,
За
псами, охраной,
В
особняках.
Их
лики игривы,
А
речи прелестны
Пред
этим смердящим,
Испившимся
в прах.
А
он – в угаре,
В
сюрреализме
Ощущениями,
Но
промолчит,
Не
тронет, убогий,
А
те – в обмане,
На
празднике жизни,
Себя
выставляя:
«Мы
новые боги!»
Другие произведения автора:
Истина
Философия рока
Секач*
Это произведение понравилось: