Мне говорят, что я потешный малый.
Что дальше будет только лишь сложней.
А я молчу, накрывшись одеялом.
На улице всё также... но влажней.
Я - в смех, когда другие плачут.
Я - в горести, когда другим смешно.
Я просто не умею жить иначе -
В привычку мне иначество вошло.
Палятся книги где-то в потолке -
Читать я их, увы, не собираюсь.
Я, как всегда, на мягком уголке
Ко сну готовясь, простынь растилаю.
Пускай горит в ночи торшер седой -
Мне лень к нему подвинуть руку.
Я попращался вечером с бедой -
Теперь готов принять в объятья скуку.
Всего шесть струн печальнее моих
Семнадцати, прошедших в никуда
Но, благо, на своих двоих...
Что значат числа - если не года?
Всё больше запотевших окон
Становится видны из моего окна.
Моргнуть ты не успеешь оком -
Как их количество помножится на два.
Наша жизнь знаменателем дроби,
Превращаясь в её числитель,
Как ребёнок растущий в утробе,
Ищет лучшую в мире обитель.
Мне часто уступают место -
На месте их я б просто хохотал.
Я б расказал - но поделится не с кем.
Как жаль, что глух и нем металл.
11.03.2013
Другие произведения автора:
Письмо на память
Мольберт
Метель
Новые
Меню
