Хотелось бы выплакать всю череду этих дней
Бесконечных, бессмысленных, вязких, как старый клей,
И хотя бы на градус по Цельсию стать смелей,
И на этом остановиться.
Хотелось бы выскоблить заброшенный свой чердак,
Тот, что внутри меня - порождающий пыль и мрак,
Больше не ждать от небес хотя бы какой-то знак,
Чтобы с чистой начать страницы.
Хотелось бы выявить тех, кто мне безбожно врёт,
Заранее знать, кто и в какие лета умрёт,
Дабы не тёк так часто холодный и липкий пот
По спине - из-за предрассудков.
Хотелось бы выпросить у Иисуса рентген,
Чтобы чётко просвечивать через сто тысяч стен,
Чтобы видеть любимых и знать: у них нет проблем -
Ни сегодня, ни через сутки.
Хотелось бы вылюбить, не объявляя войны
Собственному нутру у пределов чужой страны,
И перестать бубнить, что мы все тяжело больны
И во всём виноваты сами.
Хотелось бы вынести десятки неженских шпал
На плечах, и при этом не выть, как больной шакал,
И со стуком колёс прибывая на свой вокзал,
Никого не искать глазами...
01.05.2013
© Copyright: Лариса Ханарина, 2013
Свидетельство о публикации №113102100353
Другие произведения автора:
Merci
Ни в рай, ни в ад
Сыну
Новые
Меню
