Из ночи – в день треклятых треволнений.
Из дня – в неделю суетных сумятиц.
За ум берешься каждый понедельник,
Устав от лицедейства черных пятниц.
Но гром не грянет – не перекреститься:
И даже не спасут во лбу семь пядей,
Когда, посеяв просо, ждешь пшеницы
Отменный урожай, и, шутки ради,
Пугаешь воробьев старинной пушкой:
Пожнешь лишь то, посеял что весною.
Не станешь ни за что ночной кукушкой,
Коль выпала судьбина быть дневною.
И часто путь извилистый знакомый
Прямого покороче – знать, кривая
Авось, да снова вывезет. И дома
Опять не все. Кого-то не хватает…
Другие произведения автора:
Лес
Белая лошадь
Абонент вне зоны
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
