Не то

Ты меня, словно книгу, читаешь,
Но как будто бы что-то не то:
Я к тебе не бегу, спотыкаясь,
В распахнувшемся зимнем пальто,
И мой палец не спрятан за гладью
Золотого кольца-маяка,
Мне со лба не убрать твоих прядей -
Лишь смотреть на них издалека.
Я к тебе не бегу, улыбаясь,
Как трёхлетний ребёнок к отцу.
Я, наверное, слишком чужая,
Чтоб погладить тебя по лицу.
И мой мир во мне прячется тщетно -
Ты же видишь его без очков:
Не осталось и лучика света
В проницаемой бездне зрачков.
Я к тебе не бегу, спотыкаясь,
В распахнувшемся зимнем пальто...
Ты страницы мои пролистаешь
И на полку вернёшь: всё не то.

06.06.2011

Другие произведения автора:

Мы

Post scriptum

Я только об одном тебя прошу