Письмо...

Весенняя капель в снегу набила блюдце,

Бежит через края хрустальная вода.

Я понапрасну ждал, что к нам еще вернутся,

Приметам вопреки, счастливые года.

Ты пишешь мне теперь, что очень одинока,

И что любовь ко мне по-прежнему жива.

Зачем же ты была со мною так жестока

В тот год, когда для нас черемуха цвела?

Наверно, для тебя я не был идеалом,

И я не понимал твоих причуд порой.

Но я любил тебя с мальчишеским запалом

И все свои стихи писал тебе одной.

Нам разными  идти дорогами расплаты.

Рисует на окне печаль свою закат.

К чему теперь слова, мы оба виноваты,

И ничего уже не возвратить назад…

Другие произведения автора:

Прощальный танец...

Взгляд...

Воздух пахнет грибами...