Серая дымка течет к горизонту полоской,
Птицы, над полем кружась, собираются в стаи;
Мне все казалось, что делаю жизни наброски,
В тайной надежде, что после я все наверстаю…
Недолговечно все живое...
Строптивая юность...
День рожденья...
Нет комментариев. Ваш будет первым!