Сел мотылек на лезвие клинка,
В полночный мрак молитвы воина,
Но у него не вздрогнула рука,
Она была клинка того достойна...

Всю ночь, подобно статуи стоял,
Невольно волшебством заворожённый, 
Клинок слегка от трепета дрожал
И мотылек дрожал тем пораженный.

Ещё ни разу этот воин не вступал,
В противоборство где итог так чист и ясен
И ни когда так страстно не внимал, 
Тому, как может поединок быть прекрасен.

Судьба, больше чудес не подарила
И, в то же утро война погубила.