Кому ты нужен, мерин сивый…
В похмельно вяжущем бреду
Строка пульсирует курсивом,
Опять накликает беду.
Прицельно снайпер високосный
Навылет сердце мне пробил.
Моей душе, теперь бесхозной,
Архангел гневно пригрозил.
И о'тнял самое святое,
Кого всегда боготворил…
Теперь нас меньше стало вдвое,
Наполовину меньше сил.
Что там, за тучами, не знаю…
Наверно, есть свой редсовет.
А я опять хожу по краю …
Простите мой похмельный бред.
Огни сияют, крик рекламы
На черных лужах бросил блик.
Год високосный бил упрямо …
Да только битый я мужик.
* * * * * * *
Другие произведения автора:
Я не пророк и не кликуша...
Простят за образ люди?!
Его Володькой звали...
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
