Фёкла

Охрану дома ей мы доверяли,

Её терпение, верность уже знали.

Она не портит мебель и кусты,

От её шерсти кресла все чисты.

Она не вышла ростом, ну и пусть,

В глазах её читаю часто грусть.

Бульдог французский, это не овчарка,

Ей на крыльце и в летний день не жарко.

Я по утру приветствую, молчит,

И так внимательно в глаза глядит.

Не лает и хвостом своим не крутит,

- Молчунья! – Моя Лида так вот шутит.

Её нам дочка Аня подарила,

И хитро улыбаясь, говорила:

- Пусть хоть из глины, понимает много,

Да, улыбнитесь, не смотрите строго!

Другие произведения автора:

Как много в жизни огорчений

Малая родина.

Когда прощаемся с друзьями, это больно