Как сложно нам понять,
любим Россию, как мать.
А, хоть мачеха мать,
а нам здесь умирать,
повторяя: Россия нам мать.
Как я рад, что хоть те,
кто увидели мир, и пожили
там по-человечьи,
вспоминают наш дух,
вспоминают наш пыл,
и поют наши русские песни.
А ведь в клетке своей,
только здесь ощутить,
как просторен он мир,
весь предвечный.
И раскинув вверх руки,
на поле из ржи, закричать:
Я люблю тебя, Боже!
И под соснами лечь,
точно пулю схватив,
от кого-то с поганою рожей.
А у поля берёзы стоят,
шелестят, обсуждая
все странности мира:
Делят что-то, всё мало
им этой земли, от которой
у них эта сила.
Васильки и ромашки,
поют соловьи, удивляюсь
на облако глядя,
наверху неба синь,
закружиться , упасть,
и все соки впитать,
ох, Россия такая родная,
такая нам мать.
Другие произведения автора:
Гусарство
Звон издалёка
Заяц у врача
Новые
Меню
