На службе
В цистерне лодки что в забое,
Такой же переноски тусклый свет.
Он вырисовывает лицо простое,
А моряку всего девятнадцать лет.
Цистерну чистил он от грязи,
И был сам чернее всякой черноты,
Тогда бы нас увидели бы мамы,
И представили, чем занимаются сыны.
Ни распираторов, ни разных там талонов,
У безответственности нет заслонов.
Работа и в воскресный день,
Бесплатным был наш трудодень.
Военная организация вся такова,
И вряд ли с кем считается она.
Нет замечаний, прошёл денёк.
Там всё идёт на самотёк.
Краской отравился морячок,
Но ему всё это невдомёк,
Перед глазами дом и мать,
И с ними рад он спеть, пытается
сплясать.
Но цистерна ведь не бочка,
Между прочным и лёгким корпусом она,
Вся арматурой, что сетью сплетена.
И где-то там, под днищем лодки,
Смельчаки пытаются товарища достать.
А он не хочет сам оттуда вылезать,
И никого не хочет узнавать.
Все трое в госпитале, и чуть живы,
На грани жизни и смерти все они.
Нашей Отчизны верные сыны!
Вы ей живые и здоровые нужны,
А вас и тут хотят обворовать,
Здоровье или жизнь всё норовят отнять.
Другие произведения автора:
Сорок - сороков . Дин-Дум
ПОСЛЕДНЕЕ ТАНГО
Мои забытые сказания. Мятежный президент
Новые
Меню
